Vous ne me reconnaissez pas. Et cela m'importe guère. Les trois cent bornes que je viens de me taper et celles qui me restent à faire avant de me paddocker réduisent ma sociabilité à celle du rat. Et si vous voulez vraiment savoir, vous n'avez qu'à vous demander pourquoi ma machine est là, devant moi, prête à repartir à toute berzingue. Je suis un coureur, un coureur du Tour. La sueur passée me collera encore et la boue me suis toujours. Alors cette soupe, je m'en chauffe, ce pain, je m'en cale, et ce vin, je m'enivre. Je suis peut être à vos yeux indiscrets un brave saugrenu mais je ne suis pourtant bien qu'un homme, un homme en bonace entre deux orages. Mais devinez vous pourquoi suis-je tant quiet ? Parce que la commode est bien achalandée. Un coup de pied au cul à quarante cinq degrés, en machine et roulent les mécaniques.
Cyclusvisviva
